文/耿林莽

　雾：浮山九点
　
　浮山九点，着一浮字，那些峰峦，仿佛就动起来了。
　　梦境似的白云，飘飘然而至，却又自去了。只留下晃悠悠的浮山：
　　浮着九点烟。
　　山是野山，没有几棵树。石缝里偷偷长出的蒲公英，纤弱、孤独。
　　光秃秃的山岭，惟泥土与沙石，和顽固不化，花岗岩的脑壳。
　　淡淡雾，飘荡着白纱巾，羞怯地经过了山的粗脖颈。
　　一缕，一缕，诱惑在增殖，毛茸茸的拥抱，充满柔情。
　　雾将山搂在怀中，衔在嘴角。久久地衔着，不肯吐出。
　　但山终于挣脱而出了，喘一口粗气。
　　不长头发的秃老汉，拒绝爱抚的秃老汉，不过是洗了个不冷不热的喷水浴。
　　雾已散去，润湿地浮动，欲去还留。
　　被山截断，剪碎了的雾的残躯，划着逃亡的小舟，潜入山谷去。
　　谁打捞这些沉船？

　　雨：湛山寺外

　　满山坡的阳光，怎么说撤就撤了？寺庙，殿宇，庭院，骤然间陷落。
　　脱不掉的黑袈裟，阴沉沉披散。
　　这时候，雨来了。
　　雨，闪过。锡箔之光如念珠，玻璃的颗粒。
　　被雨淋湿的鸟声，加重了珠子的分量，渐渐沉重。
　　簌簌抖动的青色叶子，弹拨着雨。
　　雨呀雨呀，被弹断了。
　　闪光的丝弦。
　　我擎一把伞，在寺门外站着。
　　短墙内，郁郁森森排列着树。一个小和尚，在井栏边打水。
　　那雨加深了黑，把下午染成黄昏。
　　雨从站立的瓦楞间哗然而下，如奔马，如瀑布的喧腾。
　　我擎一把伞，擎不住一天的雨声。
　　在我身边，一座七级浮屠，岸然而立。
　　琉璃瓦，翼角飞檐，艳艳虹彩已在岁月漫漫中走失。
　　风来不动，雨来不惊。塔――
　　像老人，像一尊佛。
　　安安静静地，不睡也不醒。